LEER

Hola, humanoides. ¡Hay que leer!

Viñeta: Dan Piraro

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MADRID

Hola, mis amados seres humanos. ¿Cómo van las noches de Madrid?

Foto: @sr.spence

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SOBRIO

Buenos días, mis amados seres humanos. ¿Cómo se presenta el fin de semana?

Foto: Nitrofoska

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VIAJAR EN EL TIEMPO

Imagen: Michael Cheval

Viajar en el tiempo
a través de tu recuerdo.
Recorrer los minutos que dejaste vacíos,
huérfanos,
sin sentido.

Viajar en el tiempo
dando bandazos,
con piedras en los bolsillos,
aferrado a tres o cuatro palabras
que acostumbrabas a decir de madrugada
y funcionaban como un juramento mágico,
un hechizo.

Viajar en el tiempo
roto,
malherido,
empujado por una luz,
por una furia deslumbrante
que lleva tu nombre
a la vista de todos,
prendido en la solapa.

Viajar en el tiempo con la sola idea
de encontrarte ahí,
en algún recodo de la memoria,
perdida,
como lo estoy yo.

En ese momento tal vez me preguntes
cuándo amanece,
dónde está tu calle,
que deje ya de llover.
Tal vez incluso me preguntes
si aún te quiero pero cómo no te voy a querer,
si viajo en el tiempo solo para regresar a tu mirada,
para regresar al aroma cálido y jugoso de tu boca,
a esas mañanas llenas de luz
en las que te estiras en la cama
y tu piel es un desierto blanco,
con sus dunas, sus oasis
y algún que otro alacrán,
también.

Viajar en el tiempo
a través de tu recuerdo.
Recorrer los minutos que dejaste vacíos,
huérfanos,
sin sentido.

Viajar en el tiempo
a través de tu recuerdo
y regresar persiguiendo el eco de tu latido,
regresar una y otra vez hasta que esa sonrisa brille
y brille
y brille por siempre
y no sea un recuerdo,
esta vez seas tú
la que aparece,
la que sonríe entre la niebla
y me dice ven, que se hace tarde.

© Max Nitrofoska

SILENCIO

Buenos días, humanoides. A disfrutar del silencio.

Viñeta: Santiago Bará

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DISFRUTANKA

Buenos días, mis amados seres humanos. Disfrutanka.

Imagen: Desconocidx

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CIUDAD_HUMANOIDE#_17

Foto: Nitrofoska
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Foto: Nitrofoska
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Esta serie, Ciudad Humanoide, trata de fotografías que muestran lo que nos cuentan las paredes de nuestras calles, de nuestras ciudades, las calles y ciudades por las que paseamos y corremos y respiramos o nos ahogamos, siempre en busca de algo, de mucho, de casi nada.

Las paredes hablan. Ustedes me dirán que en realidad son las personas las que hablan, las que pintan y dibujan y escriben en ellas lo que les sucede en ese momento, el grito rabioso o desesperado, el comentario jocoso o irónico. Y no puedo más que daros la razón, son las personas que nos rodean las que hacen esto y aquello. Dejan marcas, las personas.

Antes, cuando alguien tenía algo que decir, cuando se encontraba habitado por un pensamiento urgente que pugnaba por manifestarse con fuerza y ahínco, esta persona saltaba a la calle, se plantaba ante sus amigues o ante perfectos desconocidos y les decía, les gritaba, les bramaba su ocurrencia, su misterio, su preocupación y su furia. Ahora, sin embargo, nos expresamos a través de las redes sociales, con idéntica vehemencia, eso sí.

Pero lo que más me ha llamado la atención a lo largo de los tres años que llevo haciendo estas fotos es la gran cantidad de pintadas, de frases, de ocurrencias que los seres humanos siguen escribiendo en las paredes de las calles de sus ciudades. Al parecer, las redes sociales no son suficientes.

Y eso es lo que les traigo desde mi nebulosa, las fotografías de las pintadas que me he encontrado en el camino. No todas las publico, porque algunas son de un pésimo gusto, y podrían lastimar la exquisita sensibilidad que habita en algunos de ustedes. Es broma, ya sé que son ustedes duros como el pedernal y sus corazones han sido forjados en las más tenebrosas tinieblas, no hay más que verles. Cuídense. Y miren a su alrededor. Las paredes hablan.

Foto: Nitrofoska
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Foto: Nitrofoska
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Foto: Nitrofoska
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Foto: Nitrofoska
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ALIEN

Hola, humanoides. ¿Cómo estáis, cómo van vuestras cosas?

Art: @jeffdrewpictures

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A CHEQUEAR

 

Viñeta: Gran Cretton @grancretton

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RUIDO

El ruido en el hangar de ensamblaje era insoportable, es cierto. Tal vez por eso, por ese ruido infernal me acordé de aquel viaje al Universo Tap-on.

Yo llegué por casualidad. Necesitaba con urgencia repuestos para reparar mi vieja Thompson Pilgrim. El Universo Tap-on orbitaba cerca y me pareció un buen lugar donde hacerme con ellos.

Sus habitantes resultaron ser del género humanoide, muy similares a los de la Tierra. Eran amables, simpáticos y estaban bien provistos. En pocas horas ya tuve entre mis manos los repuestos que me permitirían poner en marcha mi nave.

Pagué mi adquisición con varias bolsitas de Luz Persa y me senté en un puesto de comida del mercado Central. El sándwich de jamón y queso estaba delicioso. Me recordó a la órbita Madrid. Frente a mí vi a una mujer con unos extraños pendientes colgando de sus orejas. Se trataba de pequeños tapones que ella introducía alternativamente en sus oídos, tal vez agobiada, aturdida por el ensordecedor ambiente del mercado Central.

Pero luego me di cuenta de que todos los seres de este universo, todos los tap-onianos llevaban unos pequeños artefactos como estos en sus orejas. Hasta ese momento no me había dado cuenta, absorto en mi búsqueda. Tal vez se trate de una especie cualitativamente mejorada de la especie humana, pensé. Oídos sordos. Silencio. Calma. Sosiego. Qué maravilla.

Pagué la cuenta con un destello de Luz Persa y me dirigí hacia mi nave. Me hice la firme promesa de regresar al Universo Tap-on en breve. Con unos tapones en condiciones colgando de las orejas, eso sí. Hay que ver qué sociedad tan avanzada.

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NOCHES DE VERANO

Hola, mis amados seres humanos. ¿Cómo van estas noches de verano?

Art: @mostlyyellow

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SIRENAS

Buenos días, mis amados seres humanos. A disfrutar.

Foto: Nitrofoska

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SERES NO HUMANOS

Art: Luisa Azevedo @hey.luisa

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UNA SALIDA

 

Veo una salida, al fondo.
O tal vez sea por ahí por donde entré.
Vete a saber.
Huele mal.

La salida está pintada de rojo.
Un rojo intenso que señala peligro,
que me amenaza,
que me hace dubitar,
temblar,
gelatina entre los huesos.

La salida está rodeada
de señales luminosas,
también,
aunque tal vez se trate de mi propio miedo,
de esas estrellas,
esa cortina de niebla
que se forma ante la mirada
cuando desconoces el camino,
cuando tengo que decidir qué camino tomar y no lo sé.
No parece tarea fácil.

Tú dices,
tú crees,
afirmas que es la salida.
Pero bien podría tratarse
de la puerta por la que entraste a todo esto.
Podría ser,
no digas que no.
Tal vez no exista más que una sola puerta,
de entrada,
de salida,
de vida.
Un sola puerta para todo,
incluso para ir al baño,
la misma puerta que para casarse
o para iniciar un retiro espiritual
o para acceder al vuelo rumbo a Venecia o a Saigón.
Siempre la misma puerta.
Ni una sola señal que te dé una pista
de lo que te espera al otro lado.
Si es que hay algo al otro lado.

La salida está pintada de rojo y tú vas desnudo,
me parece,
tirando las prendas que te visten
a los lados del sendero.

Hay días en que te veo caminar a gatas, confundido.
Otros te muestras erguido, como un faro,
dispuesto a derrochar luz,
a iluminarlo todo con tu aura iridiscente,
con tu mirada que abarca un mundo y sin embargo
se detiene ante esa puerta de salida.
O de entrada.
Ante esa puerta.

Como si en la vida solo hubiera puertas.
Como si en la vida,
en tu vida,
solo se pudiera entrar o salir.
Como si en tu vida no pudiera haber una ventana,
una hilera de ventanas que abres y se airean las habitaciones
y las largas tardes.
Como si en tu vida no pudiera haber
un hermoso sendero bordeado de lirios
y amapolas,
flores embriagadoras que te adormecen
y te cautivan
y te hacen quedarte un ratito más en el campo.
Y llegar tarde a casa.
Y comer a la carrera un bocadillo
porque has quedado con un amigo
o una amiga para tomar un café.
Humeante, el café.
Preciosos, tus amigos.
Preciosas, tus amigas.
Y te encaramas en un montoncito de felicidad
y dices unas cuantas estupideces,
gracietas que hacen sonreír a tu interlocutor
y a ti mismo.

Pasan cosas, en los pasillos.
Pasan cosas en los senderos que llevan a ninguna parte.
Veo una salida, al fondo.
O tal vez sea por ahí por donde entré,
vete a saber.
Huele mal.

Pasan cosas, en los pasillos.
Pasan cosas en los senderos que llevan a ninguna parte.
Pasan cosas
en los senderos
que llevan
a ninguna parte.
Huele mal.
A veces huele mal.
Otras huele a flores y esperanza.

© Max Nitrofoska

12 AÑOS DE ELECCIONES

Hola, mis amados seres humanos. En el verano de hace 12 años me encontraba inmerso en la larga campaña electoral que me llevó a presentarme a la alcaldía de Madrid en 2011.

Hoy les traigo algunas de las fotos de aquellos apasionantes días de música, sudor y proclamas electorales, todas ellas falsas y despreciables, como no podía ser de otra manera.

A disfrutar del verano.

Foto: Desconocidx
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Foto: Olga Astigarraga / Edición: Marcelo Donato
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El álbum completo en este ENLACE