Imagen: Max Nitrofoska
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Limpio las pistas de audio con alcohol y un paño impregnado de tabaco rancio. Doce horas diarias filtrando amenazas de embargo y susurros desesperados en el sector siete. El arnés craneal pesa demasiado, pero el sueldo apenas me cubre los filtros de agua y la cuota del implante.
Ayer saltó la frecuencia de Mateo. Me callé. Me quedé escuchándolo respirar a solas antes de que su línea se apagara para siempre.
No lo salvé porque no hay a dónde huir. Guardé su último aliento en una tarjeta para recordar mi nombre. Aquí ya nadie espera nada, solo nos acostumbramos al silencio.
©MaxNitrofoska
